– А я нет. – Эдуард улыбается. – Этот поклонник бамбуковой палки ни разу здесь прилично не кутнул. Только и ждет, чтобы его пригласили другие.

– Пойдем, – шепчет мне Герда..

Коричневое платье куда-то брошено. Коричневые замшевые туфли стоят под стулом. Одна лежит перевернутая. Окно открыто. Над ним свисают плети дикого винограда. Из «Альтштедтергофа» доносятся смягченные звуки пианолы. Она играет «Вальс конькобежцев». Музыка время от времени прерывается глухим стуком падающих тел. Это тренируются женщины-борцы.

Рядом с кроватью стоят две бутылки ледяного пива. Я откупориваю их и одну протягиваю Герде.

– Где это ты успела так загореть? – спрашиваю я.

– На солнце. Ведь оно светит уже несколько месяцев. Разве ты не заметил?

– Заметил. Но сидя в конторе, ведь не загоришь.

Герда смеется.

– Когда работаешь в ночном клубе, это гораздо проще. Весь день я свободна. Где ты пропадал?

– Мало ли где, – отвечаю я и вспоминаю, что ведь и Изабелла обычно задает мне тот же вопрос. – Я думал, ты сошлась с Эдуардом.

– Разве это причина, чтобы не встречаться?

– А разве нет?

– Конечно, нет, глупыш, – отвечает Герда. – Это совсем разные вещи.

– Но мне так слишком трудно, – отвечаю я. Герда молчит. Она потягивается и делает глоток пива. Я окидываю взглядом комнату.

– А здесь очень хорошо, – говорю я. – Точно мы на верхнем этаже какого-нибудь ресторана у южного моря. И ты смугла, словно туземка.

– А ты белый торговец стеклянными бусами, нитками, Библией и водкой?

– Ведь верно, – отвечаю я удивленный. – Именно так я себе все это представлял в мечтах, когда мне было шестнадцать.

– Позднее – уже нет?

– Позднее – уже нет.

Я лежу рядом с ней, не двигаясь, успокоенный. За окнами, между коньками крыш, синеет вечереющий воздух. Я ни о чем не думаю, ничего не хочу, остерегаюсь задавать вопросы. Молчит умиротворенное тело, жизнь проста, время остановилось, веет близостью какого-то божества, и мы пьем холодное душистое пиво.

Герда отдает мне пустой стакан.

– Как ты думаешь, получит Рене свою шубку? – задумчиво спрашивает она.

– Отчего же нет? Вилли ведь теперь биллионер.

– Надо было спросить, какую именно ей хочется. Вероятно, ондатровую или бобровую.

– А может быть, лисью, – равнодушно отвечаю я, – или леопардовую.

– Леопардовая для зимы слишком тонка, котик старит. А серебристая лиса толстит. Конечно, мечта – это норка.

– Вот как?

– Да. И потом, норка – на всю жизнь. Но стоит безумно дорого. Невероятно дорого.

Я ставлю свою бутылку на пол. Разговор принимает несколько тягостный оборот.

– Все это для меня недоступно. Я даже не могу купить воротник из кролика.

– Ты? – удивленно замечает Герда. – Кто же говорит о тебе?

– Я сам. Каждый хоть сколько-нибудь чуткий мужчина в нашей ситуации должен отнести такой разговор и к себе. А в такое время, как сейчас, я довольно чуток к требованиям жизни.

Герда смеется:

– В самом деле, малыш? Но я действительно имела в виду не тебя.

– А кого же?

– Эдуарда. Кого же еще?

Я поднимаюсь.

– Ты думаешь о том, как бы заставить Эдуарда подарить тебе меховую шубку?

– Ну, конечно, глупыш. Только бы мне удалось довести его до этого! Но, может быть, если Рене получит… Мужчины – они ведь знаешь какие…

– И ты мне это рассказываешь сейчас, когда мы еще вместе лежим в постели!

– Почему бы и нет? Мне в такие минуты приходят особенно удачные мысли.

Я молчу. Я растерялся. Герда повертывает ко мне голову.

– Ты что, обиделся?

– Я по меньшей мере смущен.

– Почему? Ты должен был бы обидеться, если бы я от тебя потребовала шубку!

– А мне прикажешь гордиться, что ты хочешь ее получить от Эдуарда?

– Конечно! Это же показывает, что ты не ухажер.

– Я в данном случае не понимаю этого выражения. Что такое, по-твоему, ухажер?

– Ну, человек с деньгами, который может помочь. Например, Эдуард.

– А Вилли тоже ухажер?

Герда смеется:

– Отчасти. Для Рене.

Я молчу и чувствую себя довольно глупо.

– Разве я не права? – спрашивает Герда.

– Права? При чем тут правота?

Герда снова смеется.

– Боюсь, что у тебя действительно есть заскоки. Какое ты еще дитя.

– В этих вопросах я очень хотел бы им остаться. Иначе…

– Иначе? – повторяет Герда.

– Иначе… – я размышляю. Мне не совсем ясна моя мысль, но я пытаюсь все же выразить ее. – Иначе я бы казался себе чуть не сутенером.

Герда смеется очень звонко:

– Ну, тут тебе еще многого недостает, малыш!

– Надеюсь, что так и останется.

Герда повертывается ко мне лицом. Запотевший стакан с пивом стоит у нее на груди. Она придерживает его рукой и наслаждается тем, как он холодит тело.

– Бедный мой малыш, – говорит она, все еще смеясь, но с какой-то горькой, почти материнской жалостью. – Как часто тебя еще будут обманывать?

Черт, думаю я, куда делся покой и мир тропического острова? Мне вдруг кажется, что я голый, вокруг меня обезьяны и они забрасывают меня колючими кактусами. Кому приятно слышать, что его ждет судьба рогоносца?

– Это мы еще посмотрим!

– Ты думаешь, так просто быть сутенером?

– Не знаю. Но никакой особой чести в этом нет.

Герда смеется коротким шипящим смехом.

– Честь? – говорит она, прерывисто дыша. – Еще что? Мы же не в армии? Мы говорим о женщинах. А честь, бедный мой малыш, вещь очень скучная.

Она делает еще глоток пива. Я смотрю на ее стройную шею. Если она еще раз назовет меня бедным малышом, я, не говоря ни слова, вылью ей на голову мою бутылку пива и докажу, что тоже могу вести себя, как сутенер или, по крайней мере, так, как подобный тип должен, по моим представлениям, себя вести.

– Ну и разговорчик, – замечаю я. – Особенно сейчас.

Видимо, я обладаю скрытым юмором. Герда снова смеется.

– Разговор как разговор, – отвечает она. – Когда люди лежат рядом – все равно о чем говорить. Говоришь то, что приходит в голову. Или тут тоже есть свои правила, мой…

Я хватаю бутылку с пивом и жду, когда она договорит «бедный малыш», но Герда обладает шестым чувством – она делает глоток пива и смолкает.

– Не обязательно говорить о шубах, сутенерах и рогачах, – заявляю я.

– Для таких минут есть. и другие темы.

– Ясно, – соглашается Герда. – Но ведь мы и не говорим об этом.

– О чем?

– О шубах, сутенерах и рогах.

– Нет? А о чем же?

Герда опять смеется:

– О любви, мой сладкий. Так, как о ней говорят разумные люди. А тебе что хотелось бы? Читать стихи?

Глубоко уязвленный, я хватаю пивную бутылку, но не успеваю замахнуться ею, как Герда целует меня. Это мокрый от пива поцелуй, но он полон такого лучезарного здоровья, что на миг я снова чувствую себя на тропическом острове. Ведь туземцы тоже пьют пиво.

– Знаешь, что мне в тебе нравится? – спрашивает Герда. – Что ты такой ягненок и полон предрассудков. Где только ты набрался всей этой чепухи? Ты подходишь к любви, точно вооруженный шпагой студент-корпорант, который воображает, будто любовь – это дуэль, а не танец. – Она трясется от хохота. – Эх ты, немец-воображала! – продолжает она с нежностью.

– Опять оскорбление? – осведомляюсь я.

– Нет. Просто устанавливаю факт. Только идиоты могут считать, что один народ лучше другого.

– Но ведь и ты немка-воображала?

– У меня мать чешка. Это несколько облегчает мою участь!

Я смотрю на лежащее рядом со мной обнаженное беззаботное создание, и мне вдруг хочется, чтобы у меня были хоть одна или две бабушки чешки.

– Дорогой мой, – говорит Герда, – любовь не знает гордости. Но я боюсь, что ты даже помочиться не можешь без мировоззрения.

Я беру сигарету. Как может женщина сказать такую вещь? – думаю я.

Оказывается, Герда наблюдает за мной.

– Как может женщина сказать такую вещь, да? – замечает она.